Eu não sou a mais apaixonada por Virginia Woolf

                                                                             

Eu não sou a mais apaixonada por Virginia Woolf, mas concordo com ela em alguns aspectos da vida da mulher... Dizia ela:

“(...) Shakespeare teve uma irmã; mas não procurem por ela na vida do poeta escrita por

Sir Sidney Lee. Ela morreu jovem - ai de nós! Não escreveu uma só palavra. Ela

está enterrada onde os ônibus param agora, em frente ao Elephant and Castle.

Pois bem, minha crença é que essa poetisa que nunca escreveu uma palavra e que

foi enterrada numa encruzilhada ainda vive. Ela vive em vocês e em mim, e em

muitas outras mulheres que não estão aqui esta noite, porque estão lavando a

louça e pondo os filhos para dormir. Mas ela vive; pois os grandes poetas nunca

morrem, são presenças contínuas, precisam apenas da oportunidade de andarem

entre nós em carne e osso. Pois minha crença é que, se vivermos

aproximadamente mais um século - e estou falando na vida comum que é a vida

real, e não nas vidinhas à parte que vivemos individualmente - e tivermos, cada

uma, muitas libras por ano e o próprio quarto; se tivermos o hábito da

liberdade e a coragem de escrever exatamente o que pensamos; se fugirmos um

pouco da sala de estar comum e virmos os seres humanos nem sempre em sua relação

uns com os outros, mas em relação à realidade, e também o céu e as árvores ou o

que quer que seja, como são; se olharmos mais além do espectro de Milton, pois

nenhum ser humano deve tapar o horizonte, se encararmos o fato de que não há

nenhum braço em que nos apoiarmos, mas que seguimos sozinhas e que nossa relação

é para com o mundo da realidade e não apenas para com o mundo dos homens e das

mulheres, então chegará a oportunidade, e o poeta morto que foi a irmã de

Shakespeare assumirá o corpo que com tanta freqüência deitou por terra.

Extraindo sua vida das vidas das desconhecidas que foram suas precursoras, como

antes fez seu irmão, ela nascerá. Quanto a ela chegar sem essa preparação, sem

esse esforço de nossa parte, sem essa determinação de que, quando nascer

novamente, ela achará possível viver e escrever sua poesia, isso não podemos

esperar, pois isso seria impossível. Mas afirmo que ela viria se trabalhássemos

por ela, e que trabalhar assim, mesmo na pobreza e na obscuridade, vale a

pena.”

E aí, eu acrescento que vale a pena, ao menos, para saborear o gosto doce que tem a liberdade. A liberdade de ousar, de não ter arrependimentos, de não ter medo de ter medo, de não ter culpa de ter culpa, e principalmente, de viver sem levar para o lado pessoal o que está nos sendo dito. Porque se o fizermos, acreditaremos e concordaremos com o que está sendo dito. E então, parafraseando Sartre, o inferno se tornará os outros...! E por que os outros e o que dirão os outros, se nada afeta o que sou? Afinal, os outros opinam de acordo com seus sistemas de crenças...